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Six petites histoires d’art brut

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Six petites histoires d’art brut
Sophie Chabalier – Albertine
Flammarion Jeunesse 2025

Aloïse, Augustin, Emile et les autres

Par Michel Driol

L’art brut… On désigne ainsi les œuvres produites des personnes qui n’ont jamais appris à dessiner, à peindre ou à sculpter. Sophie Chabalier, responsable de la médiation et des publics à la Collection de l’art brut de Lausanne fondée par Jean Dubuffet, propose six biographies  à destination d’un public enfantin, dans une langue accessible à toutes et tous, cherchant à être au plus près des artistes dont elle parle.

Une double page est consacrée d’abord à Jean Dubuffet, pour situer sa découverte de ces formes artistiques lors d’un voyage en Suisse. Il sera fil conducteur dans l’album. Puis c’est Aloïse Corbaz, qui cout des feuilles pour peindre des toiles gigantesques, comme un théâtre imaginaire. On se dirige alors vers  l’hôpital psychiatrique de Saint Alban, où l’on fait la connaissance d’Auguste Forestier, dont les sculptures se composent d’objets récupérés. Puis on y rencontre Margurite Sirvins, qui se cout une robe de mariée. Puis on rencontre Augustin Lesage,  mineur, spirite, peintre. Le voyage continue vers Emile Ratier, cultivateur, sculpteur d’objets animés en bois. Et c’est enfin la rencontre avec Scottie Wilson, poète, vagabond, artiste représentant des animaux. Une conclusion met l’accent sur la créativité et la liberté de ces artistes, avant quelques mots d’une biographie plus classique consacrée à chacun d’eux– « à destination des plus grands », dit le texte.

L’album a le grand mérite de faire connaitre ces histoires personnelles, ces parcours de vie qui conduisent certains à se consacrer à une passion artistique, en suivant au plus près leur cheminement intérieur, leurs espoirs, les éléments déclencheurs, les déceptions, les accidents de vie aussi.  Le texte est écrit au présent, rendant ainsi plus sensible chaque épisode de ces vies, chaque anecdote, dans des courtes phrases qui n’hésitent pas à avoir recours à la forme exclamative, façon de montrer l’urgence de la créativité, l’enthousiasme, mais aussi l’admiration face à ces œuvres totalement hors normes. La langue sait aussi se faire poétique, avec des répétitions, des gradations, un véritable travail stylistique. L’album est enfin l’occasion d’évoquer l’Hôpital psychiatrique de Saint Alban, son rôle éminent dans la façon de prendre en charge les patients par des pratiques artistiques, un journal, des voyages…

Les illustrations sont à la hauteur de l’ambition de cet album. D’abord, pour chaque artiste présenté, on a la photo d’au moins une de ses œuvres. Mais Albertine propose un travail plein de fantaisie et de gaité pour faire écho à ces artistes hors normes. Des illustrations souvent d’une facture naïve, exagérant ou faussant la perspective et les proportions, mais surtout rendant hommage à la simplicité des artistes, hommes et femmes du quotidien, saisis à la mine, ou en train de repasser, mais aussi en train de peindre ou de sculpter.

Un documentaire consacré à une forme d’art peu connue, qui se présente comme un voyage à la fois à travers des lieux bien différents, des univers artistiques bien différents, mais aussi à travers des cerveaux et des imaginaires bien particuliers, en marge, mais avant tout libres !

Tout le monde et toi !

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Tout le monde et toi !
François David – Mariana Ruiz Johnson
Rue du Monde 2025

Ta place dans le monde

Par Michel Driol

Dans la collection Petits Géants, une collection qui a vocation à faire découvrir la poésie aux plus jeunes, voici un court texte de François David, magnifiquement illustré par Mariana Ruiz Johnson.

Dans un premier temps, le texte est saturé de beaucoup, pour dire le nombre et la diversité des humains, des animaux, des végétaux sur terre. Puis dans une seconde partie, il développe l’unicité de l’enfant lecteur de cet ouvrage, être unique au monde. Avec des mots simples (des noms qui renvoient aux membres de la famille, dans une dénomination enfantine), une structure syntaxique minimale (une anaphore en il y a) le poème parvient à opposer la multiplicité des êtres et de choses sur terre avec l’unicité de l’enfant lecteur dans son identité, dans son corps, dans son action. Poème donc qui favorise la prise de conscience du moi au milieu de tous les autres, adressé comme un constat à un tu, le jeune lecteur.

Mariana Ruiz Johnson propose des illustrations d’une facture naïve, façon art populaire, et très colorées. Elle joue sur la diversité des personnages représentés (en fauteuil, lisant, jardinant), multiplie les clins d’œil (un bonnet sud-américain par là, un béret par ici). On y croise des adultes, des enfants, des musiciens…, parfois perchés sur un arbre (généalogique). Tous respirent la joie de vivre.  Quant à l’enfant à qui s’adresse le texte, il est présent sur toutes les pages, reconnaissable à ses improbables cheveux bleus, représenté de plus en plus gros, au milieu d’un univers d’animaux, de planètes. Très symboliquement, la dernière illustration montre une  foule de personnages se tenant la main, devant laquelle se tient l’enfant. Et tous ont un cœur de couleur différente sur leur maillot. Façon de dire ce qui distingue et ce qui unit.

Un poème superbement illustré pour parler de la singularité de chacun, mais aussi des liens qui nous unissent.

Déjà dimanche

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Déjà dimanche
Romain Bernard
La Partie 2025

O temps suspens ton vol…

Par Michel Driol

On est dans une ville très contemporaine, faite d’immeubles, d’escaliers, de parcs, par un dimanche morose, dernier jour de vacances. Une petite fille promène son chien sans rencontrer quiconque  et pense que certains moments ne durent pas assez, qu’elle aimerait revenir au début des vacances, jouer encore et encore avec ses amis, avant de conclure que certains moments restent gravés pour toujours et qu’elle attend les prochains avec impatience.

Voilà un album qui pose, à hauteur d’enfant, la question du temps qui passe, des souvenirs et du bonheur, des regrets et de la nostalgie, autant par son texte minimaliste que par son dispositif graphique tout à fait ingénieux.  Format à l’italienne s’ouvrant verticalement, de façon à opposer une double page du haut illustrée, et une page blanche en bas sur laquelle est inscrite une seule ligne de texte. Lorsque la pluie arrive, la page du bas se couvre petit à petit de flaques de couleur dans lesquelles se reflètent le décor de la page du haut et se matérialisent les souvenirs de la fillette, de ses jeux du début des vacances avec ses amis. Ainsi, petit à petit disparait le texte qui revient, à la fin, lorsque la pluie cesse. De la sorte le dispositif fait correspondre dans le même lieu deux temporalités différentes, soulignées à la fois par l’opposition entre des couleurs vives pour le présent et des couleurs plus pastel pour le passé, et par l’inversion qui fait de la page du bas – le passé – le symétrique inversé du présent, comme son reflet estompé.  S’opposent aussi la ville du présent, pluvieuse, et la ville du passé, ensoleillée, à l’image des souvenirs illuminés. Ce jeu d’échos est graphiquement très réussi et porteur de sens.

Qu’est-ce que le temps, et comment le percevons-nous ? Au-delà de la frustration du bon temps qui passe trop vite, comment faire ressurgir les souvenirs ? Pas  d’expérience proustienne de la madeleine ici, mais un flot de pensées qui ramènent, sur les lieux du bonheur, la fillette vers son passé. Et, tandis que le texte affirme la permanence des souvenirs gravés pour toujours, l’illustration montre les flaques porteuses des souvenirs qui disparaissent petit à petit, donnant ainsi à percevoir la complexité de la perception du temps. On le voit, avec un texte d’une grande concision, accessible à tous, un album  assez philosophique rendant sensible par son graphisme la conscience de la fuite du temps et conduisant à s’interroger sur l’expérience du temps vécue par chacun.

Je ne veux plus être un loup !

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Je ne veux plus être un loup !
Alma Brami – Aurélie Grand
Casterman 2025

Jouer son propre rôle

Par Michel Driol

Le loup ne veut plus être un loup, car c’est toujours lui le méchant maltraité à la fin des histoires. Le cochon lui aussi en a assez qu’on le menace de le dévorer… Puis c’est le tour de la chèvre, du renard de se révolter contre le rôle qu’on leur fait jouer dans les contes. Quelle solution ? Inverser les rôles, pour finir dans la peau maltraitée de l’autre ? Non. Faire créer un livre sans animaux, ou avec d’autres ? C’est alors qu’entrent en scène le crapaud, l’éléphant et bien d’autres, jusqu’à la petite souris qui n’échangerait sa place pour rien au monde… Mais,pour être fier d’être soi-même, rien ne vaut une belle fête finale !

Avec humour et espièglerie, cet album met en scène des animaux très anthropomorphisés, debout sur leurs deux pattes, vêtus comme des enfants. De fait l’album propose une lecture à plusieurs niveaux. D’une part, il est bien question de littérature,  des stéréotypes faciles à reconnaitre  et du rapport entre personnages et  auteurs. Cette révolte des personnages contre leurs créateurs fait bien partie des motifs récurrents tant dans les livres que dans certains dessins animés. Mais il est aussi question du rapport entre les animaux et les hommes, de la façon dont ces derniers  les maltraitent, les réduisent à des clichés, les enferment dans des catégories. Enfin, et c’est sans doute là le plus intéressant dans l’album, il est question du regard porté par les autres et de l’identité. Comment sortir de ce regard porté sur soi par les autres, qui enferme dans un rôle bien loin du moi profond ? Comment retrouver et affirmer cette identité, cette personnalité, tout en respectant celle des autres ? Comment sortir du registre négatif de la plainte pour aller vers une attitude positive, qui prend ici la forme d’une fête collective ?

Peu de récit dans cet album qui fait la part belle au dialogue, façon de donner la parole à chacun et de montrer comment, dans la discussion, dans l’échange, dans la polyphonie des points de vue, se construit une solution commune qui comprend et intègre chacun. Les illustrations, à la ligne claire, sont pleines de gaieté. Elles montrent des animaux très expressifs, passant de la perplexité à la joie, révélant une grande entente entre ces personnages si différents. Il faut bien sûr, comme dans tous les bons albums, prendre le temps de regarder les détails, les ombres qui font autre chose que les personnages, ou les animaux microscopiques saisis dans des activités peu animalières…

Un album réussi pour lutter contre les préjugés mettant en scène les animaux bien connus des enfants pour enfin être fier d’être qui on est !

Prisonniers de la nuit

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Prisonniers de la nuit
Emmanuel Langlade – Sarah Marchand
Rouergue 2025

Après l’Apocalypse ?

Par Michel Driol

Un pays, après la guerre, un pays sans livre, où des écrans gris diffusent des messages et des ordres, comme celui d’emmener les enfants devant les mairies, d’où ils partent, dans des cars, loin de leur famille. C’est ce qui arrive à l’héroïne, à la chevelure rousse flamboyante, Saccage-Bam-Bam et à son jeune frère, Mine-de-Rien. Lorsqu’un accident survient, durant le trajet,  ils sont séparés. Mine-de-Rien parvient à s’échapper, et survit comme il peut à la surface de la terre. Saccage-Bam-Bam est emmenée avec les autres sous la terre, dans un univers où les enfants sont obligés de travailler sur des machines étranges. Comment le frère et la sœur parviendront-ils à se retrouver, et à briser la tyrannie imposée par les hommes en gris et les hommes en noir ?

Ve roman graphique se fait d’abord remarquer par la qualité de ses illustrations, un noir et blanc magnifique, qui fait l’abstraction du gris. Pas de vignettes ici, mais soit des illustrations en pleine page, soit des frises qui encadrent le texte. Cela crée un univers sans nuances, et d’un grand réalisme fantastique dans le souci apporté au détail et à la composition. Un univers où l’on trouve aussi bien les personnages en pleine nature que les objets, les outils, les tuyauteries de la ville souterraine, représentés avec toutes les qualités d’un dessin technique. A cette géométrisation des objets s’oppose la poésie de la représentation des animaux sauvages, des regards, ou des chevelures, libres, mouvantes.

Ce noir et blanc, on le retrouve aussi dans les fonds de pages : blanches pour ma surface de la terre, noires avec un texte en blanc pour la ville souterraine. Ce roman dystopique  montre, dans un univers à l’imaginaire angoissant, la force de l’amour, le besoin de révolte et le désir de liberté. Univers angoissant par ce qu’il rappelle les camps de concentration, la dépersonnification  dont sont victimes les enfants, réduits à un numéro, la déportation, les rafles.  Angoissant aussi par ce travail forcé, absurde, sans sens, incompréhensible et épuisant. Roman qui se fait le lointain écho de Fahrenheit 451, par la disparition des livres, par ce personnage de fille nommée Montag, mais aussi de 1984, avec ces écrans, et la volonté de rééduquer les dissidents, et encore de la Route de McCarthy avec le survivalisme de Mine-de-Rien. Tout ceci crée un imaginaire complexe, dans lequel s’inscrit le destin des personnages, et leur volonté de se retrouver. Volonté qui fait d’eux des personnages mus par une idée, connectés par des forces psychiques leur permettant de se retrouver, forts aussi de leur amitié comme Saccage et Montag, pleine d’ingéniosité. Des personnages d’ados auxquels on aura envie de s’identifier.

Un roman qui à la fois s’inscrit dans le genre de la dystopie et le renouvelle par un sens quasi épique du récit, lorsqu’il est question de Mine-de-Rien, ou dans le final éblouissant et loin d’être le happy end attendu. « La vie est ailleurs », écrit Mine-de-Rien sue des panneaux, et c’est par cette phrase, titre par ailleurs d’un roman de Kundera, que se clôt le roman, invitant chacun à chercher vraiment les conditions sociales et politiques de son propre épanouissement.

Rien du tout !

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Rien du tout !
Marie-Hélène Jarry – Amélie Dubois
Editions de l’Isatis 2025

Eloge de la paresse

Par Michel Driol

Allongée sur l’herbe, Clara, la narratrice, contemple les nuages. Alors que son père s’active, que son frère croule sous les multiples activités, elle aime ne rien faire, prendre le temps de sentir la lavande ou d’observer une fourmi. Elle aime ne penser à rien…

Voilà un album bien reposant et quelque peu atypique venu du Québec. Un éloge de la paresse, de la lenteur, une invitation à prendre le temps de ne rien faire. Un éloge de l’inaction, dans un monde où, dit-on, tout va de plus en plus vite, où il faut être branché, connecté, actif. Contempler la nature, rêver, voir des escargots dans les nuages, est-ce une perte de temps ou une façon d’être, voire de philosopher. Qu’est-ce que rien, se demande l’héroïne ? Un énorme trou ou un ciel vide ? Pour autant, pas de prise de tête dans cet album qui se veut un éloge du présent, de l’immédiateté de la sensation et du moment qui passe dont il faut profiter sans se projeter. Avec humour, à la fin, Clara n’ira gouter les muffins que son père a préparés que lorsqu’il en aura fini avec toute la vaisselle ! Il faut aussi savoir attendre…

Cette sérénité, ce bien être sont portés autant par le texte que par les illustrations.  Clara se voit comme un lézard paresseux. Elle se livre, laissant ses pensées vagabonder au fil des micro événements de cette journée. Les bruits du téléphone, les odeurs de la sauce tomate ou des muffins, les injonctions paternelles de faire quelque chose…  Elle se raconte avec franchise, avec simplicité et sincérité, entremêlant  réflexions, dialogue avec son père, et sensations. Ce qui frappe toutefois, c’est la quasi absence de formes négatives : Clara imagine, observe, sent, parle… autant de façons d’être en connexion avec soi-même et avec la nature.  Les illustrations sont aussi pleines de douceur. Elle opposent l’univers de Clara, souvent vue en contre plongée, comme sur une ile déserte, un monticule herbeux, immobile, rêveuse, yeux grands ouverts, et ce qui se passe autour ou ailleurs, les multiples activités du frère, les personnages qu’elle admire, sur fond blanc ou coloré…  Texte et illustrations font entrer de plain-pied dans l’univers de Clara, un univers quasi merveilleux fréquenté par  un lapin et un écureuil, un univers qui mêle le rêve et la réalité, comme présentés sur le même plan.

En ces temps de rentrée des classes, d’activité à tout prix, voilà un album qui incite à se ressourcer, et à exercer ce droit à la paresse  et à  la déconnexion à tout âge. En tout cas de reconnaitre aux enfants aussi ce droit-là !

Par la fenêtre

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Par la fenêtre
Hope Lin et Qin Leng
Saltimbanque 2025

L’envers du décor

Par Michel Driol

Tous les jours, la narratrice, une petite fille coiffée d’une casquette rouge, promène Ours, son teckel. Elle passe devant une maison dont la fenêtre sans rideaux  est toujours ouverte, et derrière laquelle se tient une femme. Petit à petit, elles échangent quelques mots, et la fillette découvre que la femme écrit. Mais un jour la maison vide est à vendre.  Avec sa mère, la fillette la visite, et prend la place de l’écrivaine, pour découvrir autrement son quartier. Rentrée chez elle, elle ouvre à son tour la fenêtre, s’y installe pour écrire.

L’album propose une histoire un peu mélancolique, racontée avec beaucoup de simplicité avec des mots qui ont un fort pouvoir évocateur. On suit ainsi la fillette dans un  parcours qui va de ses promenades solitaires avec son chien à la rencontre d’une autrice, avec laquelle elle n’échange que des banalités. Qu’écrit-elle ? On ne le saura jamais. L’important ici est dans le cadre et dans le regard. Le cadre, c’est celui de la fenêtre, et l’opposition entre le mouvement de la fillette, qui parcourt son quartier sans le voir, et l’immobilité de la femme, assise, mais qui voit mieux qu’elle le quartier, et même au delà, qui donc révèle le réel à la fillette. C’est ce que fait la fillette à la fin, qui enfin se pose derrière sa fenêtre pour voir autrement ce qu’elle connait bien. Métaphoriquement, le récit parle d’écriture, avec les paramètres du point de vue, du cadre et du regard. Le regard porte sur le monde, et non sur soi, ce que marque bien l’ouverture de la fenêtre, qui fait pénétrer la vie extérieure à l’intérieur de la maison. Le cadre de la fenêtre concentre le regard, élimine de fait un hors champ. Il y a là comme un art poétique, une déclaration d’intention et une théorie de la création, exprimée avec beaucoup de simplicité.

Mais c’est aussi l’histoire d’une rencontre intergénérationnelle, rencontre brève, inachevée, mais qui marque une vie en faisant changer les habitudes, en proposant d’autres perspectives. L’écrivaine garde son mystère, mystère de son identité, mystère de son écriture, mystère de sa disparition, que rien n’annonce. C’est ce qui donne une tonalité mélancolique à l’album.

Il y a ce qu’on voit et ce qu’on ne voit pas. L’album incite à passer de l’autre côté, à voir l’envers du décor, et c’est ce que proposent les illustrations, de douces aquarelles de Qin Leng, qui savent jouer, de façon très cinématographique, sur les contrastes. Contraste entre le panoramique – la fillette parcourant les rues, en 4 vignettes séquentielles, et l’immobilité de la femme, saisie sur 5 vignettes derrière le cadre de sa fenêtre.  Suivent alors 5 autres vignettes montrant la fenêtre de la fillette, masquée par des rideaux, derrière laquelle on ne voit rien. Ouverture chez l’une, fermeture chez l’autre. Graphiquement, tout est dit, montré, avec une grande efficacité graphique.  Les illustrations sont pleines de vie, animées en particulier par le teckel facétieux, l’expressivité du visage de la fillette, reflétant ses multiples émotions, toujours coiffée de sa casquette rouge à l’envers. On est dans ce qu’on imagine être le faubourg pavillonnaire d’une ville canadienne, sans luxe, sans ostentation.

Un album teinté de nostalgie et d’espoir, racontant une tranche de vie, évoquant une rencontre marquante, et surtout invitant à changer de point de vue pour aller vers les autres : c’est que dit la toute dernière image dans laquelle la fillette trouve un compagnon…

Le Chant de la baleine

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Le Chant de la baleine
Sang-han Kim & Jung-in Choi – traduction Véronique Massenot
L’élan vert 2025

La fillette qui marchait avec des béquilles…

Par Michel Driol

Une fillette aux cheveux roses marche difficilement avec deux cannes orthopédiques, descendant le long escalier qui conduit, à travers les maisons du village, jusqu’à la mer, tout en s’adressant à un tu dont on découvre qu’il s’agit de la baleine peinte sur le mur. Grâce à elle, le chemin semble plus facile. En bas, assise sur un banc, elle regarde les autres enfants qui l’ignorent jouer au ballon, mais elle rêve que la baleine lui apprendra à nager, à chanter… C’est alors qu’arrive un garçon qui sans doute vient emménager dans le quartier, et qui l’accompagne jusqu’à la plage.

Peu de texte pour cet album qui fait la part belle aux illustrations pour raconter l’histoire, mais un texte dont la concision fait mouche. Un texte qui place d’emblée le lecteur dans la tête et dans l’imaginaire de la fillette, un texte court que la mise en page fragmente encore, comme pour dire la lenteur, les efforts à faire, le souffle court, et l’attente du but. Plus le texte est bref, plus les mots ont de la force pour dire, au travers des verbes en particulier, les souhaits de l’enfant : voyager, nager, plonger, sauter… tout ce qu’elle ne peut pas faire, tout cet apprentissage qu’elle attend d’une amie imaginaire. Il y a là quelque chose de poignant dans une grande simplicité syntaxique et lexicale. Reconnaissons là la valeur de la traduction signée Véronique Massenot dans le choix des mots et des rythmes.

Autant le texte se fait discret, autant les illustrations, réalisées à la gouache, en double page, imposent une vision, un univers qui fait alterner le réel dans sa brutalité et le rêve marin dans sa douceur. Réalisme de ce décor d’un village perché, avec ses maisons colorées, et surtout ses escaliers interminables. Violence silencieuse de cette image qui oppose la fillette, isolée, seule sur son banc, tête baissée, et les enfants qui jouent au ballon, sans se soucier d’elle. Cruauté de l’indifférence ainsi montrée. Pas besoin de texte. Mais c’est aussi les pages où se mêlent les flots bleus et les cheveux roses de la fillette, dans un univers onirique où tout devient possible, expression des rêves, des désirs de ne plus être différente, handicapée, mais semblable aux autres. Le séquençage des images est très cinématographique, faisant alterner plans d’ensemble (plongées, contre-plongées) et gros plans (sur le visage, sur les yeux, sur les pieds…). On suit ainsi au plus près la fillette dans ce chemin de croix descendant, semé d’embûches, cette fillette qu’accompagnent discrètement deux chats qu’on cherchera sur toutes les pages, comme ses seuls compagnons dans le monde réel…

La page finale laisse au lecteur la liberté de son interprétation. Après une séquence maritime, où le texte dit que l’amitié ça se partage à l’infini, la dernière image montre tous les enfants réunis face à un coucher de soleil. Deux groupes bien distincts. La fillette et son nouvel ami, page de droite, les enfants et leur ballon page de gauche. Certes ces derniers regardent vers les premiers, mais est-ce pour aller jouer ensemble ?

Un bel album qui évoque le handicap, l’indifférence, avec beaucoup de pudeur et de sensibilité, qui conjugue avec beaucoup de poésie le rêve et la réalité, autour des figures bien contrastées d’une fillette touchante et d’une baleine majestueuse.

L’Envers de nos décors

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L’Envers de nos décors
Thomas Scotto – Carole Chaix
Editions du Pourquoi pas ?? 2025

Du pouvoir des mots

Par Michel Driol

Un lundi matin, le héros hésite quant au superpouvoir qu’il aimerait avoir, en réponse à la question d’une de ses professeures.   Puis, dans un long flash-back, défile toute l’année scolaire, rythmée par le début d’année, où il raconte ce qui est arrivé à un autre garçon que lui. Puis le milieu d’année, où il révèle qu’elle l’a choisi, lui. Et la fin de l’année, où l’on découvre toutes les phrases dures que la professeure lui adresse, jusqu’à cette phrase de trop. Et enfin la toute fin de l’année, ce lundi initial, où enfin il lui dit ce qu’il a sur le cœur.

C’est donc l’histoire d’une relation entre un adolescent un peu rêveur, un peu joueur, grand amateur des mots, qui n’a rien de particulier, et une enseignante qui l’a pris en grippe et l’humilie verbalement tout au long de l’année. C’est l’histoire d’une souffrance continuelle et d’une rencontre qui ne se fait pas, tout au long d’une année scolaire.

Le texte qui nous est donnée à lire a d’abord été texte de théâtre, pour un auteur (Thomas Scotto) et un circassien jongleur (Clément Dazin). Le voici sous une nouvelle forme, qui tient de la BD et du roman-graphique, fruit de la collaboration avec Carole Chaix cette fois ci. Il faut d’abord mettre l’accent sur la force dramatique et poétique de ce long monologue, tantôt découpé en petites séquences ralentissant le temps, quelques mots sous une vignette, tantôt se déployant sur une page entière, en face d’une illustration, pour raconter cette relation maltraitante en la faisant peu à peu apparaitre aux yeux du lecteur, jusqu’à cette double page, florilège de paroles humiliantes, blessantes adressées à un souffre-douleur. La force du texte vient de son écriture, de cette façon de donner la parole à un ado qui déborde d’un trop plein de mots, qui raconte, digresse, se dédouble, s’avère un narrateur prolixe en proie au doute, aux incertitudes, un narrateur qui tout en s’exposant masque un enfant qui souffre et qui se tait face à cette professeure. Dès les premières pages, c’est bien du pouvoir des mots qu’il est question : comment s’adresser à elle ? Madame ? Chère madame ? Comment les mots peuvent toucher profondément et blesser. Comment la parole de l’adulte – celui justement dans la relation qui devrait se maitriser -peut être violente à l’égard d’un enfant paisible, et comment la parole finale de l’enfant, pleine de dignité et de poésie, remet de l’ordre et rétablit la vérité, rappelant à l’enseignante qu’elle n’est que de passage, qu’elle sera oubliée, mais que le moi de l’ado se construit en allant vers ce qui fait du bien, patiemment.  Par ailleurs, le texte évite soigneusement l’écueil de la psychologie, de l’analyse des conséquences du harcèlement par l’adulte pour aller en un lieu plus littéraire, qqui met l’accent sur les notions d’histoire et de récit, façon, là aussi, d’expérimenter un autre pouvoir des mots.

A ce pouvoir des mots correspond aussi le pouvoir du dessin, puisque l’illustratrice a décidé de faire du héros un ado qui dessine des super héros, les affiche dans son casier, a une ombre de super héros aussi sur la couverture. Les mots, le dessin, deux formes de représentations artistiques du monde pour mieux le vivre.

Il faut enfin parler de la représentation de l’enseignante. Certes, on espère qu’est en voie de disparition ce comportement d’enseignante qui croit tenir son  autorité d’un abus de pouvoir, qui maltraite verbalement ses élèves, qui s’est choisi un souffre-douleur pour le plus grand plaisir des autres élèves qui, de ce fait, sont soulagés. Pour autant, il est bien des adultes maltraitants aujourd’hui. La dessinatrice a pris le parti de la montrer dans l’ombre, ou alors de lui donner différents visages, jusqu’à celui d’une héroïne de manga, façon de la renvoyer à l’anonymat que lui promet le narrateur à la fin. Si elle utilise de façon despotique son pouvoir, elle n’est, in fine, qu’une pauvre femme…

Avec des couleurs qui commencent dans la grisaille et qui se terminent de façon éclatante, un roman graphique très contemporain pour se questionner sur le pourvoir des mots : pouvoir maléfique ou pouvoir bénéfique ?

La Sagesse et les émotions

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La Sagesse et les émotions
Tina Oziewicz – Aleksandra Zając
La partie 2025

Cinq rencontres

Par Michel Driol

Voici donc le tome 4 de la série initiée par Nous les émotions (voir la chronique d’Anne Marie Mercier sur le tome 2). La présente livraison propose 5 contes philosophiques dans lesquels la sagesse, toujours habitant dans son phare, vient en aide d’abord à la mélancolie. Puis c’est Les bras m’en tombent qui vient lui rendre visite. Elle prend ensuite le thé avec la fierté, convainc le bon sens de ne plus broyer du noir, et vient enfin au chevet de la joie qui est malade.
Chaque récit apparait comme un petit conte philosophique, dans lequel les émotions ainsi que la sagesse sont personnifiés, incarnées par des personnages qui ont toujours leur forme patatoïde et humanoïde Dans chaque récit, la sagesse apparait toujours comme pleine de bonne volonté, prompte à aider les émotions qui traversent de mauvaises passes. Echouée sur la plage, la mélancolie a besoin d’espoir pour repartir. La sagesse saura le lui redonner. Elle réconforte une créature sans nom, fille de la perplexité et de la déception, dont les bras pendouillent lamentablement, en lui expliquant que toutes les émotions n’ont pas de nom. Puis c’est un long débat avec la fierté dont le thème est la peur de l’échec. Quand plus rien ne va au village, la sagesse comprend que c’est le bon sens qui déprime, et elle le nourrit d’une bonne soupe. Enfin, il lui faut l’aide de tout le monde pour redonner la santé à la joie. On est donc dans un village, dans lequel l’harmonie ne peut régner que si toutes les émotions et la sagesse prennent toute leur place. Qu’une soit absente, en difficulté, muselée, et l’équilibre est rompu. Donc pas d’émotions négatives, dont il faudrait se méfier. Au contraire, il faut leur donner toute leur place dans cette série de paraboles philosophiques qui invitent chacune et chacun à réfléchir sur ce qui nous constitue.
Les récits sont plaisants, proposent des situations pleines d’originalité et de fantaisie, en inscrivant les personnages dans un cadre très humanisé par les multiples éléments qu’on y rencontre (lit, table, chaise, thé…). De ce fait, on est proche de la fable, avec des personnages étranges qui incarnent des archétypes capables de discuter, de penser, et d’être en proie à l’émotion majeure qui les constitue.
Un bon livre pour mieux se comprendre mieux se connaitre, et participer à une éducation aux émotions sans bêtifier ou en rester aux stéréotypes convenus.